A propos de Jammes

« Vous ne savez pas ce que c’est un poète ? Verlaine… Rien ? Cela ne vous rappelle rien ? Non. Vous ne l’avez pas distingué des autres que vous connaissiez ? Vous ne faites pas de distinctions, je le sais bien. Mais c’est un autre poète que je lis, quelqu’un qui n’habite pas Paris, un poète tout à fait différent. Quelqu’un qui a une paisible maison dans la montagne. Quelqu’un qui résonne comme une cloche dans l’air pur. Un poète heureux, qui parle de sa fenêtre et des portes vitrées de sa bibliothèque qui reflètent pensivement de beaux lointains solitaires. C’est exactement le poète que j’aurais aimé devenir, car il connaît bien les jeunes filles et j’aurais, moi aussi, bien aimé les connaître. Il connaît des jeunes filles qui vivaient il y a cent ans ; et il importe peu qu’elles soient mortes, car d’elles il sait tout. Et c’est le principal. Il prononce leurs noms, ces noms discrets, écrits en lettres gracieuses avec de grands jambages désuets à l'initiale et les noms adultes de leurs amies plus âgées , dans lesquels sonne déjà un peu de destin, un peu de déception et de mort. D'être assis et de promener ses regards sur la chaude traînée d'un soleil de l'après-midi...Oh ! l’heureux destin que d’être assis dans la chambre silencieuse d’une maison de famille parmi les objets paisibles et sédentaires et d’entendre dehors dans le jardin léger aux frondaisons vert clair les mésanges essayer leurs chants et dans le lointain sonner l’horloge du village. Et penser que j'aurais pu être moi aussi , un poète comme celui-là, s'il m'avait été donner de demeurer quelque part, n'importe où dans le monde, dans une de ces maisons de campagne bien closes, dont personne ne se soucie.» Rilke