Rouge fraise
Dans le champ d'à côté, il y a des milliers de fraises sauvages.
Milliers de gouttes de sang sur la fraicheur du vert.
Accroupie, je cueille.
Seul le geste est machinal; les souvenirs de ceux qui aimaient ces délicatesses de la nature
m'accompagnent en allées et venues dans ce partage de bonheur parfumé.
On ne peut pas badiner avec l'amour.
Il est là dans le champ de fraises sauvages.
Dans la goutte de vin ajoutée , dans le rouge de la vie.